Flechazo

El cielo lucía su mejor azul, salpicado de pequeñas nubes blancas de caprichosas formas. El mar, por no ser menos, mostraba un inacabable muestrario de tonos que contrastaban con las piedras que sólo dejaban unos metros de arena negra como mi suerte en la orilla. Estrenaba cámara, una Nikon comprada a base de trabajos ocasionales y meses de ahorro peseta a peseta, perra a perra. Adormilado, soñaba con sirenas lejanas y paraísos exóticos. Y entonces, apareció ella, sueño hecho vida, sirena hecha carne. Entre risas, la portaban sus amigos en una cesta de pescadores para que, descalza como iba, no tuviera que sufrir los guijarros del camino hasta la orilla. Divertida, ella disfrutaba de la expectación que causó su aparición entre todos los bañistas. Tímido, desde un rincón de la playa, él la fotografiaba con discreción. Al día siguiente, en su primera jornada en su nuevo trabajo, soñaba con llegar a casa y revelar aquellas fotos cuando cruzó la puerta seria y profesional una de sus compañeras en la nueva empresa. Mientras se frotaba los ojos, llenos de arena y sal, se la presentaron. Los sueños a veces son posibles, pensó mi padre.

Enfrentadas

Mátame para que muera, muéreme para ser yo. Acaba con aquélla que en el espejo es la causa de mi perdición. Porque la odio y me odia, y me acecha su reflejo y me causa un gran dolor. Ella me odia y la odio. De esta maldita contienda sólo saldrá un vencedor. La de la imbécil sonrisa, la profundita orgullosa, la de la ceja arqueada, la que nunca dice nada. Este mundo que se estampa en mi mundo y en el tuyo, esta realidad que expira, este suspiro que exhala mariposas en el cielo, que de negro torna en blanco y de blanco en qué sé yo. Mátame para que muera, muéreme para ser yo.

Somos dos, somos ninguna. ¿Alguien sabe quién soy yo? ¿Me conoces mascarita? ¿Te conoces sin condón? Dime quién va por la vida sin profiláctico en el corazón. Espérame en aquella esquina, y llama a la policía, la muerta, voy a ser yo. Será una muerte muy dulce, quedará una de las dos, la de la mirada firme o la de la gata y el ratón. Mátame para que muera, muéreme para ser yo.

Encuentros

Aterrada, en su último suspiro, vio pasar su vida en destellos hasta el momento en que lo conoció en aquel bar. Jamás pensó al aceptar su invitación que al decirle que se la comería enterita sus palabras eran absolutamente literales.

Mi primer recuerdo

Uno de mis primeros recuerdos de la infancia es mirar el sol al amanecer a través de los pliegues de una mantita. El cielo se tornaba amarillento, a veces rojizo, y los primeros rayos pugnaban por hacer llegar la mañana a una calle vacía en la que sólo transitábamos tú y yo. Mi padre me llevaba envuelta en ella todos los días a casa de mi abuela, antes de irse él y mi madre a trabajar. Envuelta en la crisálida, la aspirante a mariposa oía la respiración paterna, sentía el cálido y suave tacto de su mantita y miraba al sol embelesada. Si cierro los ojos aún consigo recuperar lo que mis sentidos asieron con fuerza de esos amaneceres. El olor del rocío en la mañana, el calor de mi cuerpo incrementado por el paterno, el corazón de mi padre latiendo agitado, mis ojos entornados pero con la mirada fija en el despertar del astro rey, lleno de promesas para un nuevo día. Segura, reconfortada, feliz. Mi primer recuerdo, papá, eres tú.

Confesiones

Yo señor, yo no soy mala, como no lo era Pascual Duarte. Hoy estaba de muy malas pulgas y me parece que la pagué contigo, ni te escuchaba, estaba más pendiente de otras cosas. Ante la anulación de mi viaje a Turquía, mi madre nos dijo a mi hermano, que ha venido de vacaciones desde Madrid, y a mi que le gustaría que hiciéramos ese viaje los cuatro juntos. Hoy nos enseñó su plan, era un tour, y ese tipo de viajes me pone los pelos de punta. Borregos en una guagua, en manada. Se lo dije, con suavidad, lo prometo, que un circuito igual era un poco pesado y se le saltaron las lágrimas. Me dijo que ella no podía viajar de otra forma, que si no lo hacíamos así ella no podría aunque si yo quería lo intentaba y que estaba muy ilusionada, que pensaba que muy posiblemente sería nuestro último viaje juntos y estaba matando esa ilusión, que no se encontraba bien, que desde su enfermedad no es la misma. Mi madre tuvo cáncer de pecho hace casi dos años, a la vez que agonizaba mi historia de amor. Hubo un momento que creí que no soportaría tanto dolor junto. Él no me apoyó y mi madre, por una negligencia, ha quedado con una cicatriz retráctil que le impide el movimiento completo en la derecha y han reducido su enorme fuerza. Mi madre es pequeñita, poco más de 1,55 de dura y aguerrida mujer. Con un carácter de mil demonios, un tremendo vigor, mucho coraje y una risa clara y sincera, como de vikinga, siempre se ha distinguido entre la multitud. Mi madre trabajaba aun antes que la mayoría de mujeres lo hicieran. Yo no lo entendía de niña, cuando otros crueles críos me decían que me tenía abandonada porque pasaba gran parte del día con esa maravillosa abuela de la que ya te hablé y cuya invisible presencia aún me ayuda a superar cada día. A veces llegaba a pensar que era cierto, las más estaba orgullosa de ella, de su fuerza y de tener tres madres, la biológica, la madre de mi madre y mi tía, otro ejemplo de mujer. Rubia y de tez pálida, esta última es la alegría hecha mujer. Su risa contagiaría hasta a un ogro con pedigrí. La pobre muchas veces al mediodía tenía que salir a toda prisa de sus clases de Magisterio porque su caprichosa sobrina de pequeña no quería comer hígado si no se lo daba ella. Mi abuela siempre fue la gran mamma italiana y su casa la base de operaciones familiar. Mientras una de mis tías decidió allá por mis seis o siete años hacer más vida familiar en su propio hogar, llevándose a los dos primos con los que hasta entonces me crié, mi tía y mi madre permanecieron, siendo los hijos de Cristina auténticos hermanos para Jorge y para mi. Los almuerzos eran realmente divertidos. Hasta diez personas llegaron a contarse de corriente en la mesa, todos alborotadores y alborotados.

Mi madre fue y todavía es muy hermosa. No en vano fue Miss Arucas, algo por lo que siempre la vacilamos. El caso es que mi vital madre, la que no sabe cocinar, la que desde su metro y medio es capaz de cantarle las cuarenta a hombres como castillos que trabajan como estibadores en la empresa que dirige, la que simultanea esta dirección con el reflotamiento de otra empresa, la leona de las garras afiladas que cuida a sus polluelos como gallinita clueca, la que trabajó veranos enteros junto a mi padre para pagarnos los estudios. Esta inmensa alcazaba se derrumbó y lloró y declaró que estaba cansada y que tal vez no le quedaba mucho tiempo. No podía por menos que ser bordelanca hoy, como se dice en tu tierra, maldecir a los dioses y a mi misma por sobre todas las cosas y pedir a todo lo divino que existir pudiera, Caronte mediante y su barca, que no la escuchen a ella y que me perdonen a mi.

Jugando a amar

El calor llenaba la estancia como un denso y empalagoso aroma que emponzoñaba el ambiente. El sexo multiplicaba el efecto y lo embriagaba con el olor del sudor, la saliva y el néctar del deseo. El verano asistió entusiasmado a la mezcla resultante, muy del gusto sectario del que hacía gala. Tras los saludos de rigor, el Hombre halagó su figura, sus ojos y hasta sus cejas, al modo de los modernos poetas de cama. La Mujer respondió con risas y devolvió los cumplidos en la forma y modo adecuados al objetivo común. “Ando preparándome para recibirte esta noche.... ¿¿¿Vienes ya, mi cielo??? Te estoy esperando impaciente…” le había anunciado ella. “Aquí está tu demonio, macho quiere hembra” contestó él, erguido e imponente tras conocer el anuncio, un moderno Tarzán en la era del sexo fácil.

Sonriendo, comenzó por lamerle el cuello acompañando el sensual gesto con sugerentes mordidas, rápidas y certeras, que consiguieron despertar en la Mujer los primeros vapores del deseo. Las orejas fueron el paso natural, entre los primeros ronroneos de la Mujer, que inició el siempre sugerente trabajo de desnudar a un hombre. Separándose de su cazador, con mirada lasciva, introdujo el dedo de su ya rendido montero en su boca procediendo a chuparlo con entusiasmo de bebé ante su chupete favorito. Tras este gesto, procedió a bajarlo por su cuello, situarlo entre sus pechos y continuar su vertiginosa caída juguetona hasta su coño entre risas. Tras el gesto, un húmedo y profundísimo beso estuvo a punto de causarles la más dulce muerte, la que sueñan los serenateros, hasta que el instinto de supervivencia los hizo separarse, satisfechos pero con la respiración entrecortada.

Se ofrecieron entonces regalos. Panteras negras, rosas, mariposas y hasta una estrella fugaz surgieron de aquellas navidades de fantasía, sin olvidar las bebidas tropicales para animar el ambiente. Hechas las ofrendas, la Mujer le mostró en un esquema hecho fotografía las necesidades que la apremiaban y el Hombre, como buen macho en busca de hembra, respondió con entusiasmo a sus apremios. Los besos se convirtieron en urgencias, las caricias en quemaduras, los cuerpos en llamas que procuraban apagarse con humedades que sólo servían para enrojecer las brasas. Jadeante de deseo, el Hombre deslizó su mano dentro de la falda de la Mujer y al notar la humedad que sólo contribuía al fuego, decidió aliviar sus propias llamas entre el torrente que de ella brotaba. Tal incursión en su río provocó en la Mujer ronroneos de gatita que hicieron aullar a los felinos en celo de toda la ciudad. El Hombre decidió aliviar también el fuego de su lengua en las cálidas aguas de entre las piernas de una Mujer que ya gemía con entusiasmo. Incapaz de soportar por más tiempo la cálida tormenta que en su interior producía la entusiasta lengua de su particular demonio, la Mujer le pidió que la follara sin clemencia.

Erguido y poderoso, el mástil del hombre la penetró con una fuerza arrolladora, que estremeció a ambos. Pero ella quería más y más fuerza en los embates del amor, y así lo pedía entre escalofríos de placer, tan físicos como placenteros. Temerosa de explotar en un encuentro que deseaba alargar lo más posible, la Mujer puso su mayor cara de puta, aquélla que al Hombre tanto excitaba, para separarlo de sí y proceder a lamer el mástil sin velas que él lucía orgulloso en honor a la Mujer.

Procedió a humedecerlos, usando toda su saliva hasta que la humedad lo hizo brillar mientras poco a poco, concienzudamente y tras ligeros mordisquitos por toda su superficie, sin olvidar sus pequeños y redondos compañeros de aventuras, lo introducía completamente dentro de su boca y procedía a meterlo y sacarlo alternativamente cada vez con más prisa, cada vez con más entusiasmo incluso de su lengua, que actuaba en el marasmo de la mamada que arrancaba de la boca de su Hombre más de un gemido profundo, áspero y brutal. Notando ya sus primeras e involuntarias contracciones, la Mujer abandonó su meticulosa tarea para introducirse la ensalivada polla en su interior y empezar a moverse encima de él, primero en círculos, lentos y sensuales, muy profundos, que permitían a su pequeño y sonrosado clítoris obtener el mismo placer que disfrutaba en su interior.

Olas de placer la invadían, un placer en círculos, que batía y batía sin parar como una marea interminable que alcanzaba una y otra vez su playa. Idéntica sensación invadía el cuerpo de su amante, cada vez más congestionado, más duro, más tenso, con su cuerpo convertido en un sinfín de terminaciones nerviosas que con luces de neón anunciaban la llegada del placer. Mientras, ella lo besaba y luego se frotaba sus pechos mirándolo en un bucle sin fin al que él colaboraba alternando la atención a sus tetas.

Juguetón, el Hombre decidió cambiar de postura y con cariño pero apremio la volteó hasta situarla a cuatro patas, y loco ya de frenesí, entre palmaditas de entusiasmo y gritos de ánimo a su putita preferida, ambos alcanzaron cotas de placer infinitas, oleadas intensas, maremotos ignotos.

-Bueno chica, ha sido un placer. Estoy cansado, ya hablamos otro día. ¡¡¡Te quiero!!!!

-Sí, cariño, buenas noches

A un clic, a él le esperaban nuevas pantallas de deseo, sin alma ni identidad, sin cuerpo siquiera…. Tras la pantalla, ella suspiraba por conocer al Hombre que suponía que era su amor...

Volver

Hacía veinte años que no lo veía. Alto, elegante, de negro riguroso circulaba impasible por la calle. Hacía veinte años que no regresaba a su ciudad, que había dominado sus recuerdos. Horas inacabables en la sacristía, un confesionario convertido en cuarto oscuro, palabras dulces llenas de hiel, ojos tristes disfrazados en una sonrisa. Sin pensarlo, siguió la estela del honorable individuo. Un empujón repentino, un coche oportuno, sangre en el alzacuellos. Veinte años no es nada.

Sueños rotos

“Jamás desees algo demasiado pues corres el riesgo de conseguirlo”, pensó desolado al sorprender desnuda a su Bella Durmiente roncando desmadejada entre siete obreros enanos.

Capital cultural sin cultura

Una de las salas principales del Museo Canario.
FOTO: Ryougaibiki

En nuestra senda cultureta por el mundo hacemos parada en Las Palmas de Gran Canaria. Aspira la ciudad isleña a ser la Capital Cultural Europea en 2016, un objetivo loable sin duda. Y hay circunstancias que lo respaldan, unos magníficos festivales de música, de ópera, de teatro y danza y de jazz, manifestaciones culturales como el festival de músicas del mundo Womad y hasta una adecuada programación en los teatros Pérez Galdós, del CICCA y el Cuyás a lo que se suma un Festival de Cine bastante convencional y el Carnaval, entre otras manifestaciones artísticas e infraestructuras.
Pero todo ello queda eclipsado por una oferta de ocio cada vez menor y más aburrida, un ínfimo número de salas de exposiciones un teatro histórico y emblemático como el Guiniguada en una rehabilitación que dura ya más que la construcción que el palacio del Escorial  y que esperemos cumpla su última fecha de finalización prevista. Se olvidan y marginan manifestaciones ancestrales representadas en fiestas populares que también son cultura e historia. Y sobre todo, es absolutamente sorprendente y condenable que mientras se presenta esta candidatura respaldada por Ayuntamiento capitalino, Cabildo de Gran Canaria y Gobierno de Canarias estas mismas instituciones hayan olvidado la importancia del patrimonio cultural de un pueblo y permitan derribos y construcción indiscriminada en el casco histórico capitalino y el cierre en la práctica por el descenso en las subvenciones públicas, por muy temporal que lo pinten, del Museo Canario. Este museo es santo y seña del estudio y enseñanza de los usos y costumbres de los canarios durante la época prehispánico. La clase política debería entender que un pueblo que olvida sus orígenes pierde su identidad y su anclaje cultural. No hay excusas ni motivos para destinar un presupuesto mucho mayor a este proyecto que el que sería preciso para salvar el Museo Canario. No se puede ser capital cultural sin cultura ni identidad.

Microrrelatos, la escritura jívara

Los microrrelatos son el género de moda.
 FOTO: Edgar Rubio

Una de las características que definen la época en que vivimos es la falta de tiempo, la rapidez del día a día. Por ello, en una sociedad vertiginosa no es extraño que triunfe el microrrelato. No es un género nuevo, por mucho que algunos se empeñen dada su actual proliferación. Los haiku orientales o las greguerías bien podrían considerarse cuentos en miniatura y Franz Kafka, Ernest Hemingway o Gabriel García Márquez lo han cultivado. Sí es cierto que es ahora cuando alcanza mayor relevancia y madurez y son múltiples los concursos existentes y las revistas que los publican. También han contribuido las nuevas tecnologías, muchos son los blogs en los que los autores escriben microrrelatos y no sería tan sencillo en textos de mucha mayor extensión.
Ya lo decía Baltasar Gracián, "lo bueno sin breve, dos veces bueno". Y sin ser siempre cierto ni mucho menos, esta máxima debe acompañar al buen microrrelatista. Italo Calvino, en sus Seis propuestas para el próximo milenio también se adelantó a esta moda con sus premisas para mantener viva la Literatura: "ligereza, rapidez, exactitud, visibilidad, multiplicidad y consistencia".
Todo lo pequeño está de moda, pese a Eurovisión. Los cortometrajes cada vez son más respetados y tienen mayor presencia. Máxima intensidad en mínima expresión, sentimientos reconcentrados, economía de palabras y de tiempo, al menos para el lector o el cinéfilo puesto que no siempre es sencillo comprimir lo suficiente una idea para exprimirla en pocas palabras y provocar emociones. No hay una extensión máxima definida aunque la norma es que no supere las 150 palabras. Dada además esta breve extensión hay que contar con la colaboración del lector, que debe interpretar y llenar los vacíos que deja la narración. Algunos llegan a la hiperbrevedad Se vende: Zapatos de bebé sin usar, que Hemingway consideraba de lo mejorcito de su obra.
Por todo ello, tampoco hay que considerar que el microrrelatista es vago y prefiere estos cuentos por falta de capacidad o imaginación y paciencia para acometer una novela. Cierto que hay casos, yo misma confieso que no consigo avanzar en mi tan soñada novela y sí produzco de vez en cuando algún microrrelato medio decente. Pero tampoco es menos cierto que grandes novelistas se confiesan incapaces de cultivar este género y viceversa.
Concisión, una buena apertura, provocar alguna emoción en el lector y exactitud en las palabras escogidas, ya que no hay lugar para errores definen por tanto el género literario de moda.
Y sí, todo esto lo he escrito para hablar de mi libro, como Paco Umbral.

El Romeo traficante de arte

La Madonna del Huso, de Da Vinci , ejemplo
de obra robada y recuperada. FOTO: Diazmontseg

Decía el filósofo y ensayista José Ortega y Gasset que "el amor es un estado de imbecilidad transitoria". No crean que me meto con tan hermoso sentimiento, todos deseamos alcanzar esa imbecilidad y mantenerla, eso sí, hasta un punto, porque en algunos casos la definición alcanza el axioma. Y si no que se lo digan a Raymond Scott, el estafador enamorado.
Su intento de vender un original de Shakespeare robado en la Universidad de Durham a la Biblioteca Folger Shakespeare de Washington para irse a vivir con su novia es cuanto menos pintoresco. Ocho años de cárcel van a costarle su impulso amoroso y su torpeza, qué quieren que les diga, en la elección del comprador y la historia inventada para justificar la posesión del ejemplar. Y pese a todo, tal vez por su imbecilidad, fruto o no del amor, ese sentimiento incomprensible e insondable, y por el hecho de que su aspiración fuera irse a vivir con su novia, no puedo por menos que sentir lástima y ternura ante este fracasado. Un ser digno de emular al Ignatius J. Reilly de La conjura de los necios, escrito por John Kennedy Toole, o de protagonizar una canción de Joaquín Sabina, llena de esa ironía y ternura con la que trata este cantante, actualmente de gira, a los perdedores.
Nos aproxima, no obstante, esta historia al robo de arte y patrimonio cultural, algo absolutamente execrable. El arte, esa magnífica manifestación del genio humano, debe ser patrimonio de todos. Ojalá algún día lo entiendan los coleccionistas privados que, no contentos con las piezas que obtienen en subastas, optan también a otras robadas de museos, iglesias o yacimientos. Especialmente preocupante es el tráfico de objetos robados por encargo en países pobres acabando con el patrimonio cultural de naciones poco desarrolladas.
Que el dinero no lo pueda todo y que Raymond conserve al menos el amor. Para él y su novia cubana de 21 años, esta canción del genio de Úbeda.

Vincent Van Gogh es nombre de vídeojuego

La noche estrellada, uno de los óleos reproducidos.
FOTO: Wallyg

Acercar el arte a los más jóvenes en un mundo en el que cada vez prima más el pragmatismo y las nuevas tecnologías es un tema que ha dado para numerosas diatribas. La firma surcoreana Ndoors, haciendo suyo el dicho "si la montaña no va a Mahoma, Mahoma va a la montaña", ha hecho diana y aunado conceptos para que a partir de ahora mucha más gente pueda conocer la obra del gran pintor Vincent Van Gogh.
En una interesantísima iniciativa, Ndoors ha creado para la web de descargas Atlantica online un vídeojuego de rol que bajo el nombre Vincent Van Gogh tiene como escenografía del juego una pequeña ciudad del norte de Europa cuyos paisajes en tres dimendiones están inspirados en óleos como Los girasoles, La iglesia de Auvers-sur-Oise, Terraza del cafe de la Place du Forum en Arlés por la noche y La noche estrellada.
Al margen de la excelente campaña de promoción que le ha supuesto al juego el añadido de cultura a su proyecto de ocio, como prueba la gran repercusión mediática que la información ha tenido, es sin duda una iniciativa a imitar. En una sociedad y en un país con un índice de fracaso escolar absolutamente desolador, esta noticia debería hacer reflexionar sobre nuevas formas de docencia y de suma de ocio y cultura que logren captar el interés de los jóvenes.
Animo desde aquí a los padres a que interesen a sus hijos en este vídeojuego y lo aprovechen para explicarles la obra del loco de pelo rojo además de contribuir de esta manera en convertir en un éxito a este proyecto y colaborar de este modo en que esto no sea un oasis en el desierto sino el inicio de una nueva forma de promoción del arte y que pronto veamos a Picasso, Velázquez, Goya, Monet o Matisse, por citar a algunos de los más grandes, en nuevas iniciativas de ocio que vayan más allá de un mero entretenimiento.
Y por supuesto, que incentiven las ganas de ver la obra de este genial artista, algunas de cuyas principales creaciones se encuentran en el Museo Van Gogh, en Amsterdam o el Museo D´Orsay en París o de conocer su tortuosa y fascinante vida, que pese a los precios que alcanzan ahora sus cuadros, concluyó en la miseria, como refleja la magnífica película de Minnelli.

Cultureta de saldo, cotilla y bohemia de vocación

La rana Gustavo, mi inspiración.
FOTO: Jambuling

Como una es educada, qué menos que comenzar esta nueva andadura con una presentación.
Nací en una madrugada de diciembre de 1975, una vez hube confirmado a través de mis fuentes que Franco había muerto. No sé si las fiestas navideñas y sus copitas de cava (mi primera experiencia alcohólica fue con un añito, metiendo el chupete en el cava cuando no me veían mientras recogían la mesa al terminar la velada) o el alma gitana de una familia matriarcal y muy dada a las celebraciones con el Arehucas (el ron de mi tierra) por bandera, pero la bohemia, la fiesta y los garitos son parte de mi vida. No concibo mejor tarde de domingo que las que paso en una terraza de mi playita de Las Canteras, en Gran Canaria, después de disfrutar en su arena con una cervecita y buenos amigos con los que arreglar el mundo. Como la mayoría de ellos son también periodistas como yo y creen firmemente en el espíritu bohemio de la información y que la verdad no está ahí fuera, sino dentro de los bares, no me faltan colaboradores.
Cotilla por naturaleza, siempre fui la amiga a la que todos cuentan sin siquiera preguntar sus problemas. Así que mi destino profesional, que terminó de decidir mi afición por la rana Gustavo, el reportero más dicharachero de Barrio Sésamo, estaba escrito. Debo confesar un intenso coqueteo con la astronomía pero vista mi desastrosa relación con las matemáticas las dudas se disiparon por sí solas.
Mis primeros recuerdos me remiten a las comidas en casa de mi abuela, que junto a mi tía, contribuyó en gran manera a criarme, al cine y a los cuentos que me relataba mi madre antes de dormir. Y de ahí vienen otras dos de mis pasiones. Soy cinéfaga por naturaleza y lectora apasionada además de aspirante a escritora. Pero salvo algún fugaz momento de gloria en ese campo he de reconocer que quien quiera estudiar el síndrome de la página en blanco tiene en mi un buen ejemplo. Pero yo no cejo en el empeño y procuro vivir intensamente y viajar todo lo que puedo con mi mochila al hombro para encontrar esa historia que me haga escribir la novela definitiva.
Cultureta de saldo, cotilla y bohemia de vocación en suma. Con estos mimbres dudosos inicio esta aventura en la que, no les engañaré, será imposible que desentrañemos el milenarismo o descubramos quiénes somos, de dónde venimos y hacia dónde vamos pero sí trataré de acercarles, desde mi visión insular y ultraperiférica, todas aquellas manifestaciones culturales que llamen mi atención y espero que la suya, si hay algún valiente.

Así que ocupen sus asientos. Empezamos y para darles la bienvenida tenemos a un cultureta de pata negra. Fernando Arrabal con su milenarismo. Legendario.